Fragmentos en desorden del libro de las preguntas.

Qué significa persistir 
En el callejón de la muerte? 
En el desierto de la sal 
Cómo se puede florecer? 

Cómo le digo a la tortuga 
Que yo le gano en lentitud? 

Soy un malvado alguna vez 
O todas las veces soy bueno? 
Es que se aprende la bondad 
O la máscara de la bondad? 

Puedes amarme, silabario, 
Y darme un beso sustantivo? 
En qué ventana me quedé 
Mirando el tiempo sepultado? 
Si todos los ríos son dulces 
De dónde saca sal el mar? 

Cómo saben las estaciones 
Que deben cambiar de camisa?

Si he muerto y no me he dado cuenta 

A quién le pregunto la hora? Por qué anduvimos tanto tiempo 

Creciendo para separarnos? 

Es mejor nunca que tarde?

Lo Que Necesito de Ti

No sabes cómo necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios
! Ya no puedo... seguir así !
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada más que en ti.
Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia de todos tus actos
con aquella justicia que me inspiras
para lo que siempre fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito ya lo he encontrado
pero aún !Te sigo extrañando!

Hoy me despierto tosco y solitario
no tengo a nadie para dar mis quejas             
nadie a quien echar mis culpas de quietud

sé que hoy me van a cerrar todas las puertas             
y que no llegará cierta carta que espero
que habrá malas noticias en los diarios             
que la que quiero no pensará en mí

y lo que es mucho peor             
que pensarán en mi los coroneles
que el mundo será un oscuro
paquete de angustias             
que muchos otros aquí o en cualquier parte
se sentirán también toscos y solos             
que el cielo se derrumbará
como un techo podrido
y hasta mi sombra             
se burlará de mis confianzas

menos mal
que me conozco             

menos mal que mañana
o a más tardar pasado
sé que despertaré alegre y solidario             
con mi culpita bien lavada y planchada
y no solo se me abrirán las puertas             
sino tambien las ventanas y las vidas
y la carta que espero llegará             
y la leeré seis o siete veces
y las malas noticias de los diarios             
no alcanzarán a cubrir las buenas nuevas
y la que quiero
pensará en mi hasta conmoverse             
y lo que es muchísimo mejor
los coroneles me echarán al olvido             
y no solo yo muchos otros tambien
se sentirán solidarios y alegres             
y a nadie le importará
que el cielo se derrumbe
y más de uno dirá que ya era hora             
y mi sombra empezará a mirarme con respeto

será buena
tan buena la jornada             
que desde ya
mi soledad se espanta.

Poema. W.B. Yeats.

Mil novecientos diecinueve
 

Venid, mofémonos del grande
que tenía tantos pesos en su mente
y tanto trabajaba y hasta tan tarde
para dejar detrás un monumento
que no pensó en el viento que arrasaba.

Venid, mofémonos del sabio;
con tanto calendario
donde fijar los ojos fatigados,
nunca vio cómo corrían las estaciones
y ahora está boquiabierto ante el sol.

Venid, mofémonos del bueno
que imaginó a la bondad alegre
y que enfermo de su soledad
podría proclamar un día festivo:
pero el viento sopló y ¿dónde están ahora?

Y luego, mofémonos de quien se mofa,
que ni una mano movería
para ayudar al bueno, al sabio, al grande,
para cerrar el paso a la vil tormenta, pues nosotros
traficamos en mofas.

FERNANDO PESSOA

Todo me cansa, hasta lo que no me cansa. Mi alegría
es tan dolorosa como mi dolor.

Quien me diera ser un niño poniendo barcos de papel
en un estanque de la quinta, con un dosel rústico de
redes de parral poniendo ajedreces de luz y sombra
verde en los reflejos sombríos de la poco agua.

Entre yo y la vida hay un vidrio tenue. Por más nítidamente
que yo vea y comprenda la vida, yo no la puedo tocar.

¿Razonar mi tristeza? ¿para qué si el raciocinio es
un esfuerzo? y quien está triste no puede esforzarse.

Ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la
vida de los que yo tanto querría abdicar. Abdicar es
un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme.

¡Cuántas veces me aflige no ser el accionador de aquel
coche, el conductor de aquel tren! ¡cualquier banal Otro
supuesto cuya vida, por no ser mía, deliciosamente me
penetra para que yo la quiera y se me finge ajena!

Yo no tendría el horror a la vida como a una Cosa.
La noción de la vida como un Todo no me aplastaría
los hombros del pensamiento.

Mis sueños son un refugio estúpido, como un
paraguas contra un rayo.

Soy tan inerte, tan pobrecito, tan falto de gestos y de
actos.

Por más que por mí me interne, todos los atajos de
mi sueño van a dar a claridades de angustia.

Incluyo yo, el que sueña tanto, tengo intervalos en los
que el sueño me huye. Entonces las cosas me parecen
nítidas. Se desvanece la neblina en la que me cerco.
Y todas las aristas visibles hieren la carne de mi alma.
Todas las durezas miradas me duele saberlas durezas.
Todos los pesos visibles de objetos me pesan por
dentro del alma.

La (mi) vida es como si me golpeasen con ella.

Hoy.

Amor, lo he entendido todo. 
Cuando el alma se te sale por la boca y por los ojos y te digo que no se que decirte, tu me decías que tan sólo dijera "sí", no halle sentido a la petición o deseo, ahora con más experiencia me llega todo tan claro. El sí implica la aceptación, el ropaje que daría a tu alma desnuda que me muestras con amor. Dentro de la locura del que no ama no hay comprensión, la pasión es en blanco y negro, las chispas son relatadas, el corazón es analizado, el alma se siente perdida y siempre apagada; mientras que en la locura del que ama todo explota, hierve la sangre, burbujean las palabras que nunca alcanzan, se esfuerzan los brazos porque nunca abarcan lo suficiente, estorba el cuerpo porque somos dos y no uno. 
Amor lo he sentido todo.

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina. 

Jorge Luis Borges
 1964

El Otro, El Mismo-

Ahí esperame, yo llegaré.

Él:-Sueño que te encontraré en el fondo,
el punto mas profundo de la Tierra.
En las Fosas Marianas, 
en el fondo del océano.-

Ella:-Entre Nanga Parbat, K2 y el Everest,
en la cima del mundo,
serás un invitado en mi banquete.
Donde nada se opone a mi vista,
te veré llegar desde los bordes del mundo.- 

Él:-No hay nada interesante acá,
sólo las ruinas de Atlantis-,
Él y Ella: -pero ni rastro de vos,
no creo que vallas a venir
nos perdimos en sueños.

Tu me sueñas a mí y Yo a ti,
no te preocupes, no te despertaré,
antes de que te despiertes por tu cuenta.-

Él: -Entre las cimas de los hielos,
en el Polo Norte te esperaré,
búscame en el eje de la Tierra.-

Ella: -Desde Tierra del Fuego
difícilmente soñaré llegar al polo, 
donde todo girará a nuestro alrededor.- 

Él y Ella: -La Estrella Polar está justo sobre mi cabeza,
éste es el polo y acá esperaré,
aunque no te vea venir 
a muchas millas a la redonda.
Espero en el polo equivocado,
nos perdimos en sueños.

Tu me sueñas a Mí y Yo a Ti,
no te preocupes, te encontraré,
antes de que te despiertes por tu cuenta.

Por favor, por favor no me despiertes
sólo mientras sueño existís.
Nos perdimos en sueños.

Vos me soñás y Yo a vos,
no te preocupes, no te despertaré,
antes de que te despiertes por tu cuenta.

Tu me sueñas  y Yo a Ti,
no te preocupes, te encontraré,
dormida te agarraré
y te mantendré junto a mí

Porque tu me sueñas a mí y yo te sueño a ti,
yo te sueño a ti y tu me sueñas a mí,
y ambos nos soñamos despiertos-

No se quién eres.

No sé quién eres, 
me acab de dar cuenta
que no sé quién eres

Me preguntaron tu color preferido,
el día de tu cumpleaños, 
y no les supe responder.

"No sé quién eres"-insinué
me pediste ordenar lo de siempre,
y no supe qué pedir.

No sé quién eres,
sé tu nombre, eso sí,
y a duras penas sé quién soy, 

No sé quién eres, 
pero tengo claro lo que deseo.
no sé de ti, pero saber quiero

Te desconozco, cada mañana
te desconozco cada mirada
no sé quién eres, desnuda o disfrazada,

Lo que sí conozco, es tu aroma
lo que sí sé, son tus labios
lo que sí escucho, es tu risa.
Ayer llegaste con una sonrisa, 
pura y perfecta
de dicha y amor...

me preguntaste
¿Sabes quién soy?
¿Cómo me llamo?
dije:
Aún no lo sé... pero sé que te amo.

Fuente: http://versosdefenix.blogspot.mx/2010/05/no-se-quien-eres-poema.html