SP

Háblame en un lenguaje que pueda escuchar 

Alégrame antes de que deba irme 

Sumérgeme en un pensamiento en el que perdone a todos

La Tierra se ríe bajo mis pies pesados 

De la blasfemia de mi cansado caminar 

Un camino dirige mi corazón a casa 

El sol se esconde y sale otra vez 

Sé que lo haré, el amor puede durar por siempre 

Los hermosos cisnes que nunca toparán la Tierra 

Y puedes hacerlo eterno 

Puedes hacerlo eterno 

Y por un momento me perdí 

Extasiado por los placeres de mundo 

Ya lo disfrute aquí, pero ha vuelto otra vez 

Pero sigo frecuentando y buscando a mis amigos 

Hay misterios que no están listos para ser revelados 

Amistades listas para volver 

Haré el esfuerzo, el amor puede durar por siempre 

Los hermosos cisnes que nunca toparán la Tierra 

Mañana es solo una excusa 

Mañana es solo una excusa 

Y puedes hacerlo eterno

Lamento

ME HAN DICHO QUE ES POSIBLE QUE ME QUEDE SOLO 
SIEMPRE HE ESTADO SOLO 
LA SOLEDAD DEL MUNDO ES MI SOLEDAD 
NO ES LA MUERTE LA QUE ME HIERE 
SÍ NO SER SIEMPRE LA MUERTE. 
LA SIERPE DE LAS SOMBRAS LLAMADA HOMBRE 
NO QUIERE SOÑAR AL UNIVERSO 
LA BESTIA ES UN GRAN CONSTRUCTOR DE GEOMETRÍAS 
TELARAÑAS OBSCURAS SIN SALIDA 
FANTASMA SIN MÁS MEMORIA QUE LA PODREDUMBRE 
EL MAL ES SU ENERGÍA DOLOROSA 
SE MUERE DE AMBICIÓN EN SUS SANTUARIOS. 
EL SANTUARIO NO HACE JUSTOS NI LIBRES A LOS HOMBRES
SI NO LOS JUSTOS Y LIBRES HACEN AL SANTUARIO. 
PALCOS DE MENTIRAS APLAUDEN A MENTIRAS 
TEATRO DE LOCOS ENFERMOS PARA ENFERMOS LOCOS 
JINETES MERCENARIOS DE LA PESTE Y LA MISERIA 
RECORREN CONTINENTES EN LAS TINIEBLAS 
COMO HIENAS HAMBRIENTAS EN LAS RUINAS 
COMO HIENAS HAMBRIENTAS EN LAS RUINAS. 
CUAN AMARGA HA SIDO LA ESTADÍA 
CUAN DOLOROSO ES PREDICAR EN LOS DESIERTOS 
EN LA IGNORANCIA DONDE HABITAN 
LAS HIERBAS MARCHITAS DE LAS ALMAS 
CUAN TENEBROSOS SON LOS SIGLOS DE LOS HOMBRES HAMBREADORES Y ASESINOS DE OTROS HOMBRES 
CUANTA RABIA EN LOS GUSANOS DE LA RABIA. 
SOY ESE EXTRAÑO ENEMIGO 
QUE HA OSADO PROFANAR CON SUS PLANTAS TU TIERRA 
SÉ QUE TIENES UN SOLDADO EN CADA HIJO 
Y QUE CADA HIJO TIENE SU BURDEL EN EL CORAZÓN 
DISPUESTO A VENDERLO AL MEJOR POSTOR 
MÁS ESOS HIJOS TE DEVORARAN EL VIENTRE 
PARA EVITAR QUE TE NAZCA UN ELEGIDO 
PARA EVITAR QUE TE NAZCA UN ELEGIDO 
ME HAN DICHO QUE ES POSIBLE QUE ME QUEDE SOLO 
SIEMPRE HE ESTADO SOLO 
LA SOLEDAD DEL MUNDO ES MI SOLEDAD 
NO ES LA MUERTE LA QUE ME HIERE 
SI NO SER SIEMPRE LA MUERTE. 
SI NO SER SIEMPRE LA MUERTE. 
LA MUERTE

Pues sí.

No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con
tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga
razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que
Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie
de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no
venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los
chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú
los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué
inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni
creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer
nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan
la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice. 

TSSS

Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me
perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había
quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice

Los oradores desconocidos de la mente.

Sucede que somos asaltados por pensamientos que parecen tener voluntad propia, no tocan a la puerta ni tienen modales. Cada persona tiene diferentes tipos y estilos de oradores de la mente. No he conocido ni leido ni escuchado que alguien comparta esos pensamientos, puede que sean lo más intimo de una persona, quizá más que la misma desnudez. Yo quisiera hablar de los mios. Cuando despierto por la mañana reflexiono mis sueños como cada noche al menos recuerdo dos sueños. Entre esos pensamientos mi estilo va de asociasion en asociasion el 50% de los mismos los logro interpretar, el resto es un misterio. Se dan cuenta? Porq la gente no habla de sus oradores intrusos? Porq empieza a describir y no los deja hablar.Pareciera que estan ocultos. Se defienden de ser descubiertos. No forman parte de nosotros pero quizá si se parescan un poco a nosotros. Frases de poemas es lo q mas abunda en mis pensamientos asaltantes. Puede que se me ocurra alguna tesis al respecto. Arsgdjhd.

Quien eres? Me esfuerzo por mi verdad

Compañeros de historia, tomando en cuenta lo implacable que debe ser la verdad, quisiera preguntar -me urge tanto-, ¿qué debiera decir, qué fronteras debo respetar? Si alguien roba comida y después da la vida, ¿qué hacer? ¿Hasta dónde debemos practicar las verdades?

Será?

Será por tu vivienda hecha de ruinas y de misterios, porque partías la roca para ganarte un par de medios, o por tus tirapiedras, los mas famosos de la loma, de la mejor horqueta de la guayaba, y duras gomas. Será por todo esto que mi memoria se empina a ratos, como tus papalotes, los invencibles, los más baratos; y te levanta en peso, Narciso el Mocho, para ponerte entre los elegidos: los que no caben en la muerte.