Aveces me canso de no morirme

Lo físico: cansancio, densidad, mis latidos lentos, peso físico objetivo en el cuerpo subjetivo sin metáfora. 
Aveces me canso de no morirme, casi siempre...

Cada vez que te hablo, otras palabras
escapan de mi boca, otras palabras.
No son mías. Proceden de otro sitio.
Me muerden en la lengua. Me hacen daño.
Tienen, como las lanzas de los héroes,
doble filo, y los labios se me rompen
a su contacto, y cada vez que surgen
de dentro -o de muy lejos, o de nunca-,
me fluye de la boca un hilo tibio
de sangre que resbala por mi cuerpo.
Cada vez que te hablo, otras palabras
hablan por mí, como si ya no hubiese
nada mío en el mundo, nada mío
en el agotamiento interminable
de amarte y de sentirme desamado.

Luis Alberto de Cuenca

Estoy preso entre las redes de un poema.

Mientras me mires así, ¿Cómo puedo dejarte?
Me desarmas, me derrites los muros de la dignidad.
Cuando aprendes de los besos que te doy en cada parte de ti,
y me regresas ese amor igual de dulce,
cómo dejarte mi amor!!!

Y daría lo vivido por sentarme a su costado para verme en su futuro desde todo mi pasado y mirándole a los ojos preguntarle ensimismado si descubre a su verdugo en mis ojos reflejado

Repeticiones

la ternura escupida

la risa loca y la puta mentira

la soledad y el mundo

el pensamiento que se oxida

y la escritura gangrenada

el alba desvivida y el día amordazado

la noche cavilada y su hueso roído

el horror siempre nuevo y siempre repetido

el día estéril la noche estéril el dolor estéril

la soledad promiscua el mundo despoblado

la sala de espera en donde ya no hay nadie

Camino andado y desandado

la vida se ha ido sin volver el rostro.

A contracorriente de la historicidad impulsados por nuestra verdad.

La vida, el destino, mi camino, me inclina por un lado hacia la madurez, la sobriedad, la claridad, el actuar para salvaguardar la vida de la destrucción, del desastre, de la disociación, de la irresponsabilidad, del miedo, del desamor. Y la vida te inclina hacia los primeros comienzos de un camino parecido pero sin tanta carga, sin tanta responsabilidad: ver por ti mismo. Y batallas y no puedes, y haces lo que puedes y estamos en tan diferentes ambientes y pensamientos, que es increíble que nos reunamos al estar juntos en un mismo encuentro, porque los diferentes caminos aún no nos enriquecen del todo porque aún no compartimos mucho, pero tenemos indicios del gran universo que se abre en nuestro encuentro, de las puertas de visión que se nos abren al estar juntos y en toda esa bastedad nos vemos torpes, para girar las llaves que nos abren, donde estamos invitados y bienvenidos a los sentidos de nuestras almas, de naturaleza similar pero en diferentes momentos, con nuestro cariño penetramos las diferencias y encontramos las llaves de nuestras puertas cerradas esperando que entremos, que progresemos a ese deseo inmenso de encontrarnos, ya no sólo por nosotros mismos, sino atravesando nuestras almas al otro lado del espejo. 

Fragmento del Libro del Desasosiego

 "¿Qué tiene alguien que confesar que valga o que sirva? Lo que nos ha sucedido, o le ha sucedido a todo el mundo o sólo a nosotros; en un caso, no es novedad, y en el otro no es cosa que se comprenda. Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de sentir. Lo que confieso no tiene importancia, pues nada tiene importancia. Hago paisajes con lo que siento. Hago fiestas de las sensaciones..."